soprofonia

a primeira pessoa

Ainda estaria vivo se não estivesse noutro quase porto onde não estou em que não fui e de como de onde em onde vou e para onde estive a dizer pouco do que seria mim.

Ainda estaria morto se não estivesse diante daquilo que de modo algum posso dizer que vi ou li. Posso dizer que senti. O bordejar da borda. O abordar da porta. O outro lado o lado oposto o ante pé antes do pé o que não se pode viver o que não sequer se aborta.

 Aquilo de que não fui. Aquele de que não vi. A imagem a fronteira o outro lado da mesma beira – o que não é beira desde quando se saiba acertar a flecha ponta certeira.

O que no meio entre os espaços entre os dois lados o confabular do que não é nem fui. Do que não onde nem quando. Do que não dia não tarde não noite nem madrugada ou aurora nem crepúsculo nem primavera. Do que nuvem borda do dia a bordoar bordoar bordoar as paredes camadas as superfícies que nem diagonais nem retas. Nem pontos nem infinitas setas. Nem longa nem curta nem apontada para outro lugar que não seja nenhum e que no entanto um um um om do um – trêmula língua faringe garganta de tímpano a que se dá a que se toma a nenhuma uma todas quase uma de uma em uma instância.

É o que o um com menos? Para dizer eu é necessário desertar de todos e isso ninguém é ou tem coragem de dizer que não é.

(extraído do livro um mundo outro mundo.)

notas de respingos sobre branco

ele veio

Naquele dia ele veio vago vago vago feito viesse no convés de um navio. Nenhuma sombra o perseguia embora seu ar fosse esse de prega entre o que dava a ver e o que efetivamente existia. Nenhum sibilo de montanha o apavorara mais do que saber que ia ter de descer e andar entre as gentes e experimentar viver no preparo de comidas, no cuidar de fogões e pagar de contas. Mas ele tinha isso como uma determinação interna. Ele tinha decidido que ia virar pão. Ele tinha previsto que isso seria necessário, como fora necessário o dia em que sentiu aquilo vago vago vago dentro dele e esse sentimento de tudo atravessar e de ser atravessado por tudo. Agora ele tinha de aprender a viver semente entrementes todo entrecortar do momento pequeno e o pausar das mãos e o pisar dos pés no azulejo da cozinha e os dedos que apertam interruptores. Ser cor e corpo diariamente era o mais difícil intento desde que lhe acometera aquele sentimento de tudo. Presença do presente na pele na carne na hora vazia. Ele colocou a camisa, abotoando botão a botão sobre o peito o pano que agora o envolvia. Ele calçou a meia e vestiu como se vestem os dentros dos sapatos grossos de couro. A ausência de nervura ou vinco no couro denunciava o pouco caminhar com corpo feito até agora. Dava pouco a ver o que nele havia.

Ele tinha sido silêncio até então. E ao mesmo tempo era de extremos. Intensos extremos, essa é a verdade. E dessa forma deveria permanecer entre os resfôlegos das horas. Contudo, ele tinha de olhar e deixar vir seja lá o que fosse. Ele tinha de aprender a passar. Corpo no corpo. Pulsar trazido o coração. As fibras da carne umedecendo-se no navegar do sangue. O barulho tenso de sua articulação no pescoço.

E isso era o filete. O que bania o seu vago para sempre. Agora era corpo mensurado e vivo. E não mais devia se deixar apartar do que vinha. Navaga de vir vindo sempre.

E assim, de pé, escolhendo papéis para guardar nos bolsos das calças, pensou em quanto corpo além disso poderia experimentar. O que vibra para além da sua fibra molecular. O que onda havida comunicada cada a cada paralelepípeda energia a revolutear. O encontrar. E o encontrar de tudo a parede pele pelímetro que se vira feito página lâmina na mão. E assim com as chaves, dentes encaixados nas fendas.

E foi pra rua. Camisa branca na calçada. Sol estridente entre as pálpebras e o vigor do metal de automóveis. E passo a passo na escala de centímetros inteiros abordar da porta de onde trabalhava. Entrado, olhado, sentou-se.

E viram-se os olhos comunicar o veio o vulto do abrido do que dele ido e olhado e o revido do olhar do outro lado. Camisa branca as axilas lisas deslizar da pele molhada empapada. Um riso e o desviar dos olhos, mas ele havia prometido isso não mais fazer. Levantou novamente o rosto e encarou o ainda outro lado e vinha a voz de um sorriso fresco no ar que recebeu em cheio. Requebrar de cabeça e um meneio. Cabelos contra a luz da janela e ventam como chama fecham o vidro e o vento ainda venta. Ar fresco ali, no meio das mesas e quinas e papéis e teclas repetidas a descer e a subir nas telas pintando, mas isso não mais interessa. Acometido e olhado retribuído e revidado. Algo em haver, isso sim era descer. E ver. E veio.

– Quantos bolsos e papéis você agora traz consigo.

E riu daquilo ter sido dito.

– É que agora os trago escritos aqui comigo o que digo.

– E não trazia antes?

– Antes eu só ficava pensando em pousar a caneta e nem teclas usava. Agora os tenho todos avulsos rasuras anotadas.

E olhou os dedos de unhas cortadas. E ouviram-se seus risos suas gargalhadas.

Naquele dia o vento estava forte como só em alto-mar podem ser fortes os ventos. Ele segurava o leme com confiança de vela inflada. E havia ali alguém a pôr a vela a favor do vento. E o sulco cortava a água cortava a areia por onde o barco passava.

(extraído do livro uns tantos outros.)

trecho

formas fortuitas com filtro

para qualquer vento destruir

o esquadro e a régua deslizam pela folha

a ponta seca do compasso não se fixa

tudo escorrega e teima em produzir um guizo esgueiro

o papel plano sob os olhos

mantém-se em ondas branco

o risco do grafite não pega

a esfera oleada da caneta emperra

 
depois de muito lutar

vejo que não há como insistir

em usar esses instrumentos

eu poderia escolher a incisão profunda

mas o recorte faria vazado o que concebi silhueta

resta-me usar os dedos para imprimir

mas a mancha desferida

escorre pelas beiras

num acesso - não de raiva mas de angústia -

desisto do traçado e rasgo tudo

uma estranha habilidade nasce nesse gesto

armo em dobras o que concebi traço

o relevo deixado sobre a mesa

projeta na parede

a superfície planejada