Tolo. Tolice. Falar disso. Tentar ver.
Sobrevoar. Todas as maneiras de não ver. De não sentir. Só um pedaço. Pelo
funil. Com a ponta mais estreita apontada para o outro lado. O que não vejo o
que ninguém viu. Vergar de tanto forçar os olhos pra ver. Querer abater todos
os corpos da caça numa só tacada. Sobrevoar. Já disse isso. Não fazer
metáforas. Estar lá fora. Nenhuma morada. Nenhuma pousada. Deixado ao relento.
Ao sereno. Ao surdo da noite breu brenha por onde senda que não se acha. Estar
ao fundo da madrugada. Sem casaco. Nem manga comprida. Com só o corpo exposto a
todo o frio a tudo o que há para ver. Ao que ninguém concebe porque nunca houve
quem soubesse de alguém que viu. Na mais neutra das noites. Em mangas de
camisa. Podendo sentir de tudo só a experiência na carne de tanto frio. E tanta
fome. E tanta sede. Ser só o corpo e todas as suas urgências como açoite. Ficar
do outro lado da porta depois que passaram a chave. E da soleira não vislumbrar
nenhum gramado nem a calçada vizinha. Nem as outras casas. Nem o telefone
público. Nem uma só que seja cerca onde se possa amparar o corpo ou descansar a
carne. Onde se possa ao menos pousar os olhos para reter o olhar que se espicha
e nada nada nada nesse escuro avista.
(extraído do livro "onde houver vida a vida haverá de vingar".)
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