aliteralínguas

do escuro

Agora eu posso escrever.

Agora não faz mais sentido.

No papel só há espaço pra ler e o que eu escrevo tem de ser sentido dito.

Em voz alta.

Com a lua opilando.

Com a frase no céu com estrelas brilhando.

Numa noite oblonga.

Sob o céu e as coisas.

E a frase que digo ali no lume da lua, diz:

lua.

Mas só de frase ninguém carece.

Agora só de noite

meio do mato

grilo e grama e chão molhado e terra orvalho e noite a dentro

madrugada

quem é que precisa de verbo

de língua?

Do escuro fez-se o verbo e não a luz.

Do escuro dentro, o verbo.

Do escuro vejo o ver vir tendo a luz.

Do escuro vejo o verbo

vejo o ver do verbo ver de ver a luz.

Do escuro veio o verbo ver

de ver a luz.

quick dancers

as coisas todas que dizem eu

As coisas todas que dizem eu são assim como panos ou travessas ou só peças ou quase como couros ou fivelas chaves retrovisores ou janelas.

As coisas todas que dizem eu como coisas de que se perguntam que sou eu que digo quando falo reverbero um mais de mim o mundo sobre que discorro.

As coisas todas que dizem eu como holofotes ou como lâmpadas milhões de luzes ou como câmeras.

As coisas todas que dizem eu o mesmo que fotogramas.

As coisas todas que dizem eu como âncoras ou como lâminas.

dentes

a natureza me deu dentes

para espremer cérebros

com as mãos

olhos

para configurar contrastes

onde há abismos

testa

para espremer meu cérebro

a ver se de alguma forma não mais veja

cubos em ângulos

pedras em escarpas

a desenhar cantos

onde deve haver esferas

a natureza me deu unhas

para raspar arestas

e retomar as curvas

três

Um a um os poros da paisagem pólen convergem os elementos do que vem vindo sempre. Respiração do infinito cada límetro do que dia a dia.

A miragem.

Da janela podia ver o horizonte mar e as embarcações atravessar a linha. Era azul todo dia. Mesmo que fosse cinza. E balançava. Nunca nada estava estável naquela toda hora mirada.

Dentro da casa era escuro. Tinha a pedra ao pé da escada. E também vinha água em cascata por suas escarpas. Era de um escuro de contraste com o dia. A luminosidade ardia acendida e abafada quando vivida de dentro da casa.

Ela passava. Eu passava. Ele passava e da bandeja de cobre se arremessavam todas as três taças.

Estávamos vivos. Era mês. O barco chegava agora ali todos os dias. Vivíamos inseridos dentro daquela casa. E as lascas de água jorrada da pedra sobre o assoalho de pedra mineira umedeciam aos poucos todo o solo por onde nossos pés pisavam.

Isso queria dizer que mesmo a lareira nos dias frios com suas línguas de azul e o crepitar de troncos, mesmo ela jamais fora capaz de tornar menos úmida nossa jornada.

Pisada descalça. A pedra fria. O limo escorrido que se lhe assomava. Todo o dia era esse alvorecer crepúsculo que nos aprisionava e o mar o horizonte das ondas o balançar da linha além para o onde olhar cada vez mais como o limo se aproximava.

Éramos três. Parecíamos únicos. Mas nos deixamos levar pelo abordar da água. A fonte fria que vinha em cascata e já tomava os primeiros degraus da escada. As paredes de um escuro musgo a absorver nossos gritos engolir nosso riso.

O limo da mata da terra do rio já tomava toda a fachada. Por dentro e por fora. As janelas já não se fechavam. A lareira deixara adormecer a sua última brasa. Éramos silêncios os três e o nosso pesar era o solo dos nossos dias.

Quem pode ser tão só? Quem pode ser tão triste?

Éramos escuros e o nosso dia a dia.

Até que um fugiu. Pela janela aberta um de nós escapou. Nenhum pôde ver ao certo quem de fato foi. Já disse: estávamos imersos.

Um escapou e agora somos todos a lamentar sua fuga. Aquele que ficou. Fuga daquele um que pela janela se despede do musgo e da água e da pisada fria.

Agora é pela floresta. Rasgando a pele dos pés e do rosto. Esbarrando as mãos arremessando-se e às pernas nos passos na rápida corrida. Resfolegar da hora encontrada. Respirar do ar escapado. Encontrar a praia de dentre os troncos os ramos as árvores. Dormir sobre as dunas.

E do outro outros aqueles três que para trás foram deixados só reter a imagem da lua que nessa noite é só uma sombra uma circunferência vazia.

(extraído do livro "um mundo outro mundo".)

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