sempre haverá alguém na linha que traço

s.ó.s.

A estrela toda a terra. Vir de longe. O sangue que corre ao largo que dentro de mim se esconde. Imenso do passar da planície do planalto por sobre todos os montes. Montanhas de neve caldos de pedra areias dunas sementes de argila seca que migram por toda a Terra o planeta. Poeira que se respira incrustada nas paredes película nas paredes por dentro nas passadas cansadas na respiração arfada no sufocar derradeiro soterrar de camada até a cintura.

Estamos sós. Não há grito que se ouça. Omenires stonehenges pirâmides de egitos terraços erguidos altar na floresta. Estamos aqui sozinhos. Não há gritar. Não tem por onde. Nosso dia é um solitário alcançar da colina e de só ver horizontes. Vales valas planaltos planeta. Milhas alcançadas milhas perpetradas milhas milhas e só e sempre o que desde longe horizonte. Vales perdidos. Mantras perdidos. Gritos perdidos.

O que é que por baixo de tudo isso ainda se esconde?

escarpa - escalar esculpir escapar

aqui da quina

Tudo o que pegava se quedava nada. Um desconcerto. Rugas na testa, requebro de cabeça. Tudo o em que mexia não era, vingava ou existia. Tudo era um desacerto. Inarredável recomeço. O que sempre ia errado o que sempre não era. Tudo o que entabulava não se convertia certo. Ralo do lugar nenhum, sulco para onde corria tudo tudo o que imaginava se convertia um nada. Massa fumaça vapor.

Pó, faculdade nula, mãos que não capturam. O mundo lhe passava pelas costas e por mais que se virasse estava sempre de costas. O pó de pólvora por sobre os poros da pele apelo de chama. E o pensamento a abrigar a pouca voltagem, imagem turva, sempre voltada ao avesso.

Cérebro nas mãos. A consciência do infinito prego enfiado entre os miolos. Furo nos gomos. Aquela interrupção do metal enferrujado impedindo conexões. Cérebro enfiado nas palmas atentas nas pálpebras alertas angariando o sentido. Cérebro difuso no parafuso liso acidamente enfiado por entre as por entre as sobreposições da carne. Nem mente nem margem nem mergulho nem imagem. Cérebro atravessado pela ponta furo feita pelo enfiar do cilindro agudo prego buraco aberto e uma interrupção. Farpa da dor da consciência que convém e que arma as malhas de linhas que se mesclam no que só vara por um parco curto sentido. Cérebro que não alcança. Implacável seta que não atinge; amontoado de gomos que trocam as tintas de todas as coisas no parco sentir.

Passo de cobrinha, rastejar na gosma da dor infinda, gotejar de visgo que fere as horas. E do eco da lata por onde ribombam os gongos a reverberar pelas camadas do cérebro passa a ser somente pelos olhos. Escapa da dor pelo lento olhar.

Súbito momento aturdido relaxa os músculos da vista e apalpa com os olhos na sombra úmida as ondas que suas pupilas têm de enfrentar à força de o fazer ver.

E o que é que flagra de suas crateras preenchidas? As imagens que se formam e dizem só o que ele pode ouvir. O que ele pode ver. O que ele pode então concluir: que concluir é um caminho de cabras-cegas. Um caminho percorrido a prego enfiado na cabeça. O que apreende é que só se enxerga quando se cria. O que pelos corredores deixamos escapar; singularíssima obra que nos amplia e abarca; o que se desdobra mesmo que vindo do labirinto equívoco que somos, curva única por onde assoviam os ventos.

(extraído de uns tantos outros.)

ovodovoo

magro demais para sacar

deserto

Espaço de mosca. Ver todo mel ver todo dourado azul do véu do ver seja lá o que pode apreender o olho da mosca. Espaço de pisar na terra, e sentir pelos pés feitos papilas todo árido todo tórrido todo sal do amarelo todo o escaldante silêncio da areia do desterro.

O exercício miserável dos mil dias das mil dunas dos mil horizontes desviados das mil terras dos mil vales dos mil incomensuráveis espaços.

Era aberto o labirinto por onde eu deitava meus passos. Era amplo e me digeria os ossos os olhos a fronte o crânio e o que por dentro dele havia. Era dia e eu sobre a terra uma perna após a outra a obrigar os pés a cavar o solo. Era aberto mas se fechava em arco em arestas em inumeráveis vazios que preenchidos pelo não chegar nunca a um destino abrigo se faziam talhos desses imensos dias.

Atravessar o dia outra noite outra noite outra noite e assim incontáveis mil que se penduram pelas dunas ultrapassadas que se enumeram às costas mas que se impõem diante dos olhos como areias nunca vencidas.

Anotar as horas já é inútil, os minutos já desde antes caem como fagulhas sem ponta no nenhum imenso nada que é viver o trocar das pernas nesse atravessar do nada parede enorme que nunca chega a se configurar.

Labirinto de azuis sem curvas ou cantos nem léguas a medir desmedindo a via aumentando desmesuradamente a travessia.

Toda a noite nunca chegava a noite era sempre o dia. O sol o céu a pino e a cabeça espremida pelo clima. Todo gesto era transmutado em passo entre o estreito que se alarga no vazio deflagrado ante os olhos os ossos as carnes e o deslocar de ar que implica o menor dos movimentos.

Toda voz era o mesmo gesto. Todo olhar todo grito todo andar todo riso toda lágrima tudo isso era um configurar de abismos. Abismo era o silêncio que não se consuma. Os dias os dias e o sangue por dentro as paredes as rodelas miolos e o que lá dentro se agita. Mar de imagens. Mar de imagens que se nutrem do comum trafegar dos líquidos por dentro e fora e dentro é fora e dentro e fora a fora o dentro e erra.

Vagar perigosa entranha. Roubar do esbarrar a miserável história que se conta que se insere que se inscreve no cader no pequeno entre folhas no minúsculo das letras espicaçar de laços deslaços entrelinhar daquilo que vai por dentro e fora no entrechocar da pele. Superfície clara que esgaravata toda toda toda a matéria a contar de todos os milenares dias dos milenares corpos das milenares vozes a dizer convocar encontrar-se entre cada um dos pensamentos que se querem aqui livres desse arquimiserável destino.

Convém cavar com outra ponta não os joelhos nem as solas nem as palmas nem quando plantas nem mesmo línguas.

Convém cavar?

Convém afundar?

Convém deslizar?

Convém parar e ficar e ficar e ficar até vir a sede a fome a dor o medo o caos o onde se dissolve esse só e solitário sentido.

      Não existe labirinto maior que atravessar.

(extraído do livro onde houver vida a vida haverá de vingar.)