o halo

Se pegava ávido pelos rótulos pelos papéis deixados nos cantos dos becos. Pelos papelinhos que restaram nos bueiros. Poucos eram os que os viam. Poucos eram os que os liam. Se pegava rápido a roubar os rasgados esquecidos no intervalo dos trilhos, a cascavilhar os textos abandonados nos vãos. Se pegava e atinha naquelas linhas que mais ninguém lia que mais ninguém via, agora que o mundo era o que havia de mais arrumado; o que eu ocupava o teu dentro e via. O que eu que roubava o teu íntimo fazia.

Aqueles como ele que se faziam na contra-luz eram os procurados. Os que não se davam a ver. Os escuros. Os esquivos. Os ocultados. Aqueles que iam pelos extensos caminhos que ninguém jamais tivera coragem de ver ou dizer. Se pegava ávido a querer ler porque as letras eram objetos escusos, corredores e curvas que ninguém mais podia entender. Tudo o em que elas haviam tinha sido banido tinha sido proscrito. Tudo o que se quedava em papel em construção de dizer com letras articulas era matéria de somenos era matéria de pequenos era matéria de perdidos. Todos não mais precisavam dizer. Todos não mais precisavam escrever o que por dentro lhes ia porque agora todos ocupavam essa membrana comum que se hauriu no unívoco entrelaçar de auras que se engastou na captura da alma alheia. Esse não-dentro que agora se dava na pretensa harmonia do compartilhar uníssono com o que não se curva mais ao que curva ao que imprime dígito, as voltas de linhas vírgulas da ponta do dedo.

Agora era o perder membrana. Todos a invadir o dentro a conviver com corpos a captar as almas a capturar os silêncios o oco do eco uivo, o obcluso de cada um.

Luz que ocupava os cérebros. Filtro que pretendia que os olhares pudessem apreender os mútuos pelo que nos vai por dentro. Agora era o olhar aquele halo por toda parte e ter roubado o seu laivo de singularidade. Hagiometria de ventos. Ralo que subvertia os entres. Raio a desfigurar os entes, a solapar os solos e varrê-los para o mesquinho elo do nenhum. Circuitos internos a confinar a todos no lugar comum.

Agora o mundo era esse contínuo de cérebros cavos. Esse diário contemplar do halo. Esse nirvana dos que não tinham sombras arestas ramagens, não tinham o fundo das florestas e dos lagos. Terra dos agarrados, obstinados a não se deixar perder a não se deixar perder.

Se quedava silente a olhar as letras, pelo menos as letras, que erigiam grades por entre as quais se podia esconder. Entremeava-se no camuflar de fios, no perpetuar dos traços, no rabiscar das rasuras desmesuradas.

Se pegava ávido a soletrar com os olhos a conjurar o murmúrio a palavra o gutúrio agoria do instante entoado da úvula convulado na voz na corrente infinita do permanente dizer. 

(Extraído do livro "uns tantos outros".)