quem de você

Intento. Descoragem. Pedaço de pedra oca. Gesto. Estiagem. As horas que chamam de trás as horas que fazem sombra.

Poucas são as palavras que tenho a dizer. Um reflexo da vida que tive. Da vida que tenho. Da vida que posso ter. Estar no meio da mata em noite de lua cheia. Ou então em uma praia. Acampado em um deserto. Esperando sei lá o que acontecer. Poucas são as memórias que não pude reter. Mas essas que me faltam são o que era essencial viver. Passam-se os dias os meses os anos hora a hora caldo de cada minuto um suspiro de segundos e nenhuma mudança nessa argamassa de tudo. E depois o que se pode se não contar com o medo essa espécie de coragem sem ato que basta estar vivo e olhar de frente para as coisas e esperar para ver.

O começo do que vem aos poucos.

O que posso ainda dizer? O que é pouco o que é quase nada. O pequeno de um passo que ninguém tem a coragem de dar. E depois estar no mundo no dia diáfano no sem sentido das horas do dia das horas da noite no sem aviso daquilo que nunca por mais que se tenha lido ou ouvido falar nunca jamais chega perto do que se pode sentir nessa hora. Digo naquela hora. A hora que qualquer um vai viver de um jeito ou de outro. A hora que basta estar vivo para saber que não se vai passar por ela. Mais do que quando ou onde resta saber como. Resta saber quem de você vai viver esse finito e de que modo vai viver esse como.

(extraído do 'livro' "afeto confesso".)